Душа артиста

— Артист Трофимов, из цирка? Ко­торый проездом  в  нашем  городе? — спросил   девушку   швейцар. — Милый человек. Они обедают вон за тем сто­ликом,  у  окошка, — и   он  указующе вытянул бороду.

За столиком сидели двое. Они обе­дали и разговаривали, хотя ради точ­ности следует заметить, что ел один из них, а говорил преимущественно второй. Девушка нерешительно оста­новилась неподалеку.

— ... А что я могу, если у меня ду­ша артиста? — услышала она. — И раз­ве у меня таланта нет? Ого, милый...

Второй   кивнул.

— Универсальный! Ведь вот все ви­дят, что здесь — пустота. А стоит мне протянуть   руку — и вытаскиваю   на свет божий... Что там голубя — я ут­ку вытащу!  Гуся! Что гусь — барана вытащу! Вот где класс работы! И как меня раньше принимали, как  прини­мали...

Собеседник подозрительно покосился на баранью котлету и отодвинул тарелку.

— Но это — что, — увлекшись, про­должал    первый, — это,   так   сказать, приготовительный  класс.   Рывок  мой все знали... Другому такого и не поднять, а   я подошел, взялся — и выр­вал! Не хуже известных чемпионов... — он  всхлипнул. — И  ведь работал  без страховки! А какие номера делал, ка­кие номера... Балансируешь на такой высоте, на такой...  У другого бы голова закружилась, а я себе иду спо­койно, даже этак пританцовываю.

Он глотнул из бокала и продолжал:

— Верно, приходилось тебе видеть укротителей.   Но что они по сравне­нию со мной? Мелочь! Вот представь: он рычит, рычит страшно, и ходит — из угла в угол, из угла в угол... К нему человека   на   канате   не   затащишь! Я же захожу, не моргнув глазом, у всех   на   виду...   Смело   подхожу,   в руках — ничего.

Девушка жалобно взглянула на часы. Простите, что я вас перебиваю, робко сказала  она. — Вот   я  пришла из клуба, и мы вас очень просим...

— Минуточку,   дайте   мне  доска­зать... Подхожу к нему. Жест рукой — и он укрощен и уж не рычит...
— Вы только скажите, когда...
— Я  же  сказал — один  момент! —                                                                                                                   
— Уже не рычит,  а  нормальным голо­сом спрашивает: сколько вам нужно цемента?
— Говорит? — не    выдержала    де­вушка. — Тигр?
— Почему   тигр?   Начальник   снаба.
— А разве?..
— Артист — это я, — сказал  второй собеседник.  —  А  он  —  снабженец, увы,  бывший...   В   клуб?  Приеду  с удовольствием. Только баранов и цемента не обещаю...
 

В.  МИХАЙЛОВ

Журнал Советский цирк. Февраль 1963 г.

оставить комментарий