Дискриминированная жена

Хотя сейчас весна, капель, фиалки и все такое прочее — у меня на душе ни одного весеннего лучика. Настроение явно не по сезону. Явно не праздничное...

И не удивительно! У всех мужья как музкья. У сестры моей муж — научный работник. Тут уж ничего не скажешь. Доцент — это ого-го! У Марины (это моя подруга) муж главный бухгалтер. Солидно. Основательно. Словом, у всех мужья как мужья, только я (такая неудачница) замужем за эстрадным автором. За малоформистом. Честно-то говоря, он человек хороший и женились мы по любви. Но мое общественное положение... Вы бы послушали, что обо мне говорят!

— А, это та Софочка, у которой муж какие-то хохмы придумывает. Всякую там смехоту...

Правда, в гости нас зовут очень охотно и часто. Можно приходить да­же без торта и бутылки вина.

— Ах,  какой у вас  муж — остряк!
— Ой, убиться можно, как смешно!
— Софочка, какая вы счастливая! Ваша жизнь — сплошной концерт!

Да, счастливая... Мы уходим. Хозяева провожают нас, очень довольные. Вечер удался. Хотя салат пересолен и вина не хватило. Но зато были репризы. И гости, представьте, в восторге. Мы бежим в гулкое, уже обезлюдев­шее метро. Едем молча. Муж тяжело вздыхает. Еще бы... ведь завтра та же казнь. Завтра мы должны быть у Бо­риса Степановича, нашего врача. У не­го новая квартира, а у мужа старый ларингит. Послезавтра мы идем в гости к начальнику ЖЭКа. У него какая-то дата. Он пригласил мужа таким бод­рым, уверенным голосом:

— Приходите обязательно. Всем будет интересно послушать ваши штучки-дрючки.

Ой, и тяжкая моя доля! «Штучки-дрючки» — нечего сказать! Известное дело, быть женой писателя — очень сложно. Это еще говорила моя тезка Софья Андреевна, жена Льва Толстого. Но, собственно говоря, моего мужа ни­кто даже и не называет писателем. О нем говорят: «автор». Встреча с ав­тором. Заказать автору. Обругать авто­ра. Но ни в коем случае не писателя. Ни-ни! Почему? Почему, в самом деле, я не могу называться женой писателя?! Только потому, что придумали такие нелепые слова, как «автор» и «мало-формист»? А если вдуматься? Малые формы... Формы малые, а содержа­ние-то ведь может быть и большое!

Как много выходит сейчас толстых, раздутых книг! Так и хочется поло­жить их под пресс, выдавить из них воду! Кажется, кое-что в этом отноше­нии уже делается: некоторых писа­телей уценили. И сейчас их книги ле­жат на полках, как кривые сковородки и пуговицы без дырок. Но мое поло­жение от этого все равно не меняется. Я не жена писателя! И не отдыхать мне ни в доме творчества в Малеевке, ни в Переделкино, ни в Ялте. И не придут к нам на коктейль ни Софронов, ни Михалков. Не придут!

И зачем он только стал заниматься этой эстрадой? Этими «малыми фор­мами». Зачем? Разве других, солидных занятий нет на свете? Разве мало у нас НИИ? Я хочу сказать: научно-исследо­вательских институтов. Каких только нет! НИИТО, НИИСЁ! Что только там не исследуют! А вот почему такое от­ношение к эстраде? Этим Еопросом ни в одном НИИ заниматься не хотят. А мой муж такой интеллигентный, такой культурный... Как-то в санатории он жил в одной комнате с ученым-филологом. Они подружились, часами беседовали. А когда филолог уезжал, он сказал моему мужу (сам сказал):

— Очень рад знакомству с вами, а то вначале ко мне хотели поселить како­го-то эстрадника (?!).

И так на каждом шагу. Вот какая у меня жизнь!
 

Лидия  ИЛЬИНСКАЯ

Журнал Советский цирк. Март 1966 г.

оставить комментарий