Октябрь. Парк

Обгоревшая за лето, старая, много раз крашенная скамейка с чугунными завитыми лапами. Запятая моего тела, наклонившаяся к страницам блокнота. Тишина. Безвременье. Нет-нет да спугнёт сонный покой нарастающее крещендо ветра, продирающегося сквозь деревья.

  Клён надо мной оживает, взмахивает ветвями, как дирижёр у пюпитра, и снова затихает в пианиссимо до очередного порыва. Сорванные листья минорно кружатся, укладываются...

  Упругий кленовый лист, словно вырванная сквозняком страничка осенней партитуры, спланировал мне на колени. Клён даже не заметил очередной потери. Подумаешь...

  Лист впитал все краски осени. Набрал за лето соков. Окрасился в пурпур с малахитовой окантовкой. Осыпал себя густо-янтарными конопушками. Его позолоченные прожилки - контурная карта осени, хиромантия ушедшего лета.      

 Это только кажется, что все листья на одно лицо. Осень ни разу не повторилась. Как не повторилась Жизнь в лицах и судьбах людей. В их дугах, петлях, завитках папиллярных линий, определяющих будущее. Как ни одна снежинка, или капля воды, не повторила другую...

  Разглядываю лист, пытаясь представить его жизнь. Когда-нибудь, так же, кто-то станет копаться в строении моей Души...

 Крещендо усиливается, превращаясь в фортиссимо. Ветер стремительными порывами то и дело срывает листья и раскидывает их по временным погостам. Прижимает к серым бокам бордюров холодных тротуаров. Лежат они  застывшими рыжими реками и ручьями в ожидании мётел и лопат, как использованные Золотые Билетики прощального представления Осени...

  Вскоре пыхтящие грузовики повезут их в последний путь. Огненное встретится с огненным в прощальной пляске...

   Ничего не повторяется. Всё сиюминутно и единовременно. Всё однажды и навсегда. Всё вновь и вновь. По кругу. По спирали.

   По замкнутой спирали, уходящей в бесконечность нового. И не повторимого...

 

Из книги Владимира Кулакова. Шаги по осени считая...

оставить комментарий