Сторона чужая

Сторона чужая, земля нерусская, край не родной...

  Туман. Бесконечный, тяжёлый. Мутный, как деревенский самогон. Такой же оглушающий, сбивающий ориентиры, и забубённый.

  За туманом ничего не видно. Словно за ним ничего нет. Где-то шипит, колдует морская волна. Туман заманивает, тянет, засасывает на погибель...

  Ещё месяц!..

 Добровольный плен – что гастролями зовётся. Пять месяцев позади. Карманный календарик в зачёркнутых квадратах прожитого. 150 траурных рамок сожжённых дней. Без дома. Без тебя. Без России...

  Туман. Как холодная мокрая простыня на пылающий лоб. Нет мочи...

 Нет житья без края чернозёмного, без лугов заливных, без запаха разнотравного. Без неба звёздного, без вётел тихих, что вдоль Дона склонились. Без объятий твоих, без губ медовых, без слов пьянящих. Без неба степного, без коршунов парящих, без воздуха, которым не надышаться. Без воды ключевой колодцев бездонных, которую пить и не напиться...

  Без песен грустных в деревнях воронежских на скамейке под вечер в закате догорающем. Там ветер в поле рожь тревожит. Там кони стреноженные, фыркая от удовольствия, трепетными губами целуются с клевером. Душа летит и возвращается, как эхо от косогоров придонских...

  Остров туманный посреди океана атлантического. Автобусы двухэтажные. Будки красные – телефонные. Речь мудрёная, непонятная. Небо далёкое, солнце не греющее, глаза ослепшие...

 Где ты, Россия? Где ты, любовь моя, что Богом дадена? Где ты, земля православная, что Родиной зовётся?..

          Туман...



Из книги Владимира Кулакова. Шаги по осени считая...

оставить комментарий