Все с начала

Поезд, хриплым фаготом, дал тревожный гудок и нырнул в снежную пыль…

Мягкие рессоры укачивают. Тепло вагонной печи и запах угля закрадываются в самые потаённые уголки холодного зимнего утра. Сон кошачьей лапой ласкает веки…

  За окном белёсая беспросветная муть вспыхнула тусклым светом одинокого фонаря. Словно родившаяся и тут же безвозвратно утерянная мысль…

  Еду в пустоту остывших стен, где бесконечные дни похожи один на другой, как замызганые вагоны грузового поезда. Где нет завтра. Есть просто следующий день…

  Чайная ложка бьётся о край стакана. Чувств никаких. Желаний – ноль. Раннее утро и дорога стёрли сокровенные строки в книге судьбы. Закладка вывалилась, страницы перепутались. Я в начале книги, середине или ближе к эпилогу?..

              Всё с начала!..

                                            Всё сначала?.. 

                                                                         Всё с начала...

 

Из книги Владимира Кулакова. Шаги по осени считая...

оставить комментарий