Вытекающее Время

Рабочая неделя закончилась. Вчерашних три представления-спектакля, по три часа каждый, где ты ежесекундно был нервом, энергией, смыслом -  растворились в тебе, отравив каждую молекулу организма. Выходной...

  Усталость навалилась неподъёмным спудом. Она оглушила, раздавила. Лишив сил, желаний, воли. Вязкая, как смола. Как зыбучие пески, из плена которых не вырваться. Только вниз, в пустоту...

    Руки не в состоянии поправить сползшее одеяло. Толчки пульса во всем теле. Один толчок за другим. Один за другим... Пульсирующие всплески жизни в   спине, в веках, в кончиках пальцев. В едва теплящемся сознании. Жизнь отмеряет метрономом.... 

  Прислушиваюсь к толчкам с вялым равнодушным любопытством. Пытаюсь считать. Сбиваюсь... Нету - "вчера". Нет - "завтра". Есть только, звенящее тишиной, "здесь и сейчас". Безразмерное, бесформенное. Бесконечное. Навалившееся всей тяжестью гравитации до срывающегося дыхания...

   Лежать, лежать... Исчезнув  в складках постели словно меня тут нет. Закрыв глаза. Отбросив мысли. Отключив сознание. Минута за минутой. Минута за минутой. Час, другой. Бесцельно, бесполезно, бессмысленно. Не сдерживая утекающего драгоценного Времени. Толчками, по капле. Из настоящего в прошлое. Как столетнее коллекционное вино в песок. Как кровь из вспоротой аорты...

   За окном вытекает из небесной раны бесцветный дождь.... День вылинял, потерял краски, смытые  дождём... Только мокро-серое...

  Толчки, толчки... Минута за минутой. Час за часом... Полдня, полжизни позади. Впереди мокрый бесцветный день.

 Остановите вытекающее Время. Наложите жгут на рану небу. Заткните эти пробоины. Верните краски миру.

        Выходной...

 Из книги Владимира Кулакова. Шаги по осени считая...

оставить комментарий